Когда с войны очистится вся сажа,
И к нам вернутся прежние манеры,
Мой друг, найдутся те, кто нам расскажут,
Что мы с тобой теперь миллионеры.
Ведь те, кто строят из себя Мессию, -
Они когда-то громче всех вопили.
Они нам объяснят, что мы Россию
Неправильно, не искренне любили.
Нам скажут, что вполсилы воевали
И не дошли до Киева с тобою.
Мне вспомнят за стихи и фестивали,
Тебе - что целым вышел с поля боя.
А про медали... Скажут про медали:
"Да мало ли, за что их вам давали... "
Захочется ответить им красиво,
Мол, ты не знаешь, тыловая курва,
О том, как сладко, как невыносимо
Тошнит посадку кровью после штурма.
О том, как люто холодеют ноги,
Когда в "буханке" мчишь по мёртвой трассе,
И минами покрытые дороги
Жгутуют раны на полях Донбасса.
О том, как каменеют чувства, мысли,
И хочется пожить ещё немножко,
Когда в ночи над блиндажем зависнет
Беременная смертью Бабка Ёжка.
Но мы им ничего в ответ не скажем,
И не вспылим, и виду не покажем,
Что в их словах зияет тьма и бездна,
И льётся мрак: стозевно и обильно...
Мы жили честно, воевали честно.
Об остальном пускай снимают фильмы.
